Не будет больше строк, мой друг,

Я написал уже сполна,

О пустоте, что окружала не меня.

Мой первый сон всему виной,

И та погасшая свеча

Истлела, как настал рассвет, я встретил музу бытия.

Был как на лезвие ножа,

Как я боялся, как дрожал

И мысли не держал в узде,

Хоть сил и не было уже

Я каждый день писал, творил,

Как я страдал, как я любил,

Всем тем, кому себя отдал,

Я свои строки посвящал.

А каждый новый шрам в душе

Был ударением стиха,

Порой так было тяжело, что слезы капали с листа.

Я, стиснув зубы, воплощал

Все лучшее, что есть в душе,

Но честным был, не забывал, того, кто дал все это мне.

И я менялся, я менял,

Себя в тетрадях оставлял.

Открытым был и без затей,

Чернильных пятен я музей.

Вы видели всю наготу,

Всю злость, и боль, и суету.

Я был, как оголенный нерв,

Питая стаю жадных стерв.

Я благодарен вам, друзья, если сумели рассмотреть

Меня, меж точек и тире,

И суть в затейливой строфе.

Я отложу свой карандаш, и тихо Музу попрошу:

— «Дай мне свободу от себя»…

— «Нет, я тебя не отпущу»…

Вот мой удел: писать, творить,

Иначе не смогу я жить.

Быть может, через сотню лет,

Напишет обо мне поэт.

И будет стих тот лучше всех,

Он вызовет печаль и смех,

Эмоций взрыв и глубину,

Он будет жить, а я умру…

17:00

04.07.07г.

(с) Глазков (Зоркий), 2007