Мои стихи – лишь жалкие наброски,
Они не могут чувства пробудить.
Они просты, невзрачны и неброски,
Без сожаленья можно их забыть.

Мои стихи, есть бесполезный мусор,
Из нераскрытых мыслей, слов и рифм.
От этих строк, становится чуть грустно,
Я самокритикой разбит как плот о риф.

Мои стихи, зачем мне вас так много?!
Я создал вас, могу и погубить!
Из-под моей руки, вы, как солдаты в ногу,
Идете, словно родине служить.

Но что вы можете ей дать, в вас нет надежды,
Все фаталисты в массе вы своей.
Лишь напрочь сбросив пышные одежды,
Становитесь вы злее и смелей!

Кидаете упреки, не скупитесь,
И не щадя себя вы рветесь в бой
Мои стихи, прошу, остерегитесь,
Вдруг не успею вас прикрыть собой.

Ведь вы становитесь все больше безразличней,
Вы забываете и дружбу и любовь,
Вы знаков для себя не просите отличий,
Вы рветесь в бой, вы рветесь вновь и вновь…

Кто знает, будет ли замечен,
Тот самый бой, за право быть собой.
И буду ль я в своих стихах увековечен,
Если замечен буду в них тобой…