Все что уже написал или еще напишу,
Все это будет жить со мной, будет пока я дышу,
Пока в себе сохраню остатки личности целой,
Пока будет карандаш и листок бумаги белой.

Белый стих, редкий стук, кто-то стих и потух,
Все замолчит ровно в час или около двух,
Но все равно не далеко от полуночи уйду
И потеряюсь в годах, и до тебя не дойду.

Пока иду по пути, со мною будет мой смех,
Который я растил так долго для тебя и для всех,
Что въелся он в кожу и разрушает мозг,
Мне никто не поможет, я – расплавленный воск.

Воск свечи догоревшей утекает в рассвет,
Сегодня я еще здесь, в завтра меня уже нет.
И только лишь обрывки слов, недописанных фраз,
В каждой второй про любовь, в каждой третьей о нас.

О настоящем и прошлом, о том, что было и стало,
О несбывшихся мечтах, о том, что доставало,
О призвании творца, об обидах людей,
О печали и грусти и, конечно, о ней.

Лишь о ней так много строк, но их не хватит все равно
И мне как будто в пустоту писать навеки суждено,
Остановлюсь лишь тогда, когда меня попросишь ты,
Или смерть остановит, враз оборвав все мечты…

23.26., 19.01.01г.